A verdadeira história

Fez-se luz, acabei de perceber porque é que crescemos. Não tem nada a ver com essas merdas de biologia e medicina, hormonas e outras tretas que tal. Crescemos, meus amigos, porque a dada altura da nossa infância tivemos a infelicidade de ver o Peter Pan, exacto, o gajo que não queria crescer. Parece contraditório? Acompanhem-me então para que vos explique.

Éramos nós putos, preocupados única e exclusivamente em jogar à bola, à apanhada, às escondidas, e entrar em duelos épicos com os nossos micromachines e GI Joes, tomando banho apenas em dias de festa, quando a RTP resolve passar, num domingo à tarde, o Peter Pan.

É-nos transmitida, então, a imagem do puto que não quer crescer, e como é que ele fica? Para sempre num campo de futebol, rodeado de doces e de coca-colas? Ou numa corrida interminável de Mario Kart em que só lhe saem trovões, carapaças encarnadas e coca-colas? Ou talvez numa piscina, com prancha, em que a água não é água, mas sim...coca-cola? Quase. Fica vestido de verde dos pés à cabeça, qual duende do Pai Natal, com um chapéu ridículo, uns leggings emprestados pelo metaleiro de minha casa, umas botas gamadas do armário do Aladino e uma espada de madeira, senhores, de madeira, que não tem mais de 20 cm de comprimento e que se vê claramente que perderia para a bisnaga do nosso vizinho da frente. Como se isto não fosse suficiente, ainda tem que aturar com uma gaja apaixonada por ele, que não mede mais de 10 cm e deita um pó irritante das asas.

Tá bem que o gajo voa, mas foda-se, vestido daquela maneira quem é que ia querer sair de casa? Foi então que, meus caros, aterrorizados por tal futuro, achámos por bem começar a crescer. Faz todo o sentido.