Dr. Carlão

É por isto que gosto de ti, Carlão. Não, não tem nada a ver com o míssil que trouxeste escondido na caneleira esquerda, e que carregaste contigo durante 80 minutos do jogo contra aquele porto de sarjeta. Disso, eu já estava à espera. Eu gosto de ti, Carlão, porque consegues fazes a minha vida mais feliz quando eu menos espero. Vives a vida como se levasses injecções tri-diárias de epinefrina, e isso é louvável.

Refiro-me, como já deves ter percebido, ao teu gesto de carinho, aquando da celebração de mais uma das tuas obras de arte. Mais precisamente, aos 24 segundos. Estavas tu, na tua habitual felicidade revoltada, a festejar o que tinhas acabado de fazer, a insultar os cameramen e os fotógrafos por não terem filmado o golo como tu gostarias, o público por não estar a festejar o suficiente e, em boa verdade, o resto do mundo, por não serem dignos da tua genialidade (tudo isto através do teu barbaric yawp, a tua interjeição preferida, diria exclusiva, que soa qualquer coisa como "AAAAAAAAAAAAAARFFFFFFFFHHHHHHHH") quando te lembraste, suponho, que a tua mulher está prestes a dar à luz. E fizeste aquilo, como que a dizer-lhe "AAAAARRRRRRHFFFF" (ou seja, esse puto não sai??!!). Ao que parece, o gajo já se meteu em escaramuças, por duas vezes, com o líquido amiótico. Só Deus sabe o que seria deste mundo se fosses obstetra.

Como dizia um amigo meu, do Carlos a gente não gosta. Nós gostamos é de ti, Carlão. E sabes porquê? Não só porque nos surpreendes, mas porque puxas o lado paternalista do adepto do teu clube. Contigo, a única reacção possível é uma festinha na cabeça, um "pronto, pronto...", e assobiar para o lado, com um sorriso orgulhoso, "este miúdo...". E quando assim é, torna-se impossível não gostar de ti.