Hovering around

"Onde é que estás? Não se ouve nada."
"Algures no Atlântico."
"Atlântico?O que é isso, um hotel?Vai para um sítio com rede."
"Atlântico, o oceano."
"Deixa-te de parvoíces, que eu sei que estás no escritório. Mas que barulho é esse de água, estás na casa de banho?"
"Já te disse, estou no Atlântico, e o barulho de água é das ondas que me batem na cara e a voz despida é da espuma que me inunda da cabeça aos pés."
"Pára de gritar que as pessoas aí no trabalho devem estar a achar que és louco, e vai para um sítio com rede!"
"Não consigo, não me importo e não vou, aliás isto nem depende de mim, só paro quando o meu amigo disser, ou melhor, quando deixar de dizer."
"Mas qual amigo? Perdeste a cabeça."
"O Benjamin Gibbard."
"Não tens nenhum amigo com esse nome..."
"Claro que tenho, é o vocalista dos Postal Service e dos Death Cab for Cutie."
"Vocalista de quem?Não se ouve nada...e tu não tens nenhum amigo cantor!"
"Desculpa, mas agora não posso falar mais, que eles querem voar mais rápido. Se continuo com esta conversa ainda os perco, e isso não pode acontecer de maneira nenhuma porque eu não sei o caminho. Falamos à noite."
"Zé Maria? Que grito foi esse?"

Com este céu metálico-melancólico na janela, e um frio - entrado pelas aberturas da minha camisa - que se cola à pele e dá a sensação que também nela se forma a geada, Death Benjamin Gibbard nos ouvidos equivale a um bilhete low-cost na cabeça.